He cerrado el libro porque no entiendo lo que leo. Sé que soy incapaz de emocionarme con aquello con lo que el otro se emocione, aunque me lo explique, muestre o cuente a menos que pueda hacerlo, de algún modo, mío. Sé que estoy confuso, mucho, porque no reconozco este lugar, porque no puedo salir de aquí, porque estoy solo. Algo me dice que he debido escribir durante bastante tiempo en cuadernos de tapa negra, que no encuentro. Siento que he despertado de un largo sueño, que no he tenido vida hasta este instante, que lo han borrado todo por completo, tal vez, por esto, no entiendo lo que leo y haya cerrado el libro.
Hoy es jueves, esto también lo sé.
Cuadernos negros 
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