Es una aventura esto de escribir y se vuelve divertido, complicado, inquietante, aterrador, con vida propia cuando llega y, si se queda, toma el control.
Abre los ojos y se despereza. Se levanta del sillón y camina por la casa, aturdido. Siente hambre pero, aunque es tarde para él, come y se decide a subir. Una vez arriba mira la estantería de su izquierda, duda un momento y cree que es mejor no pensar, cree que debe abrir su ordenador... Leer más →
Puede escribir, celebra, pues se ha quedado solo y se imagina capitán soberbio, algo presuntuoso quizá, de aquel pequeño piso donde espera, suban a bordo, las palabras con que comenzar, con todas las ideas que dejó anotadas tantas noches, y en silencio, una novela o un buen puñado de relatos, invadiendo su, tantas veces, reconquistado... Leer más →
Escribir, como ejercicio, actividad vital, modo de vida. Escribo y me quedo siempre en la primera frase, sin historia. Jamás encuentro una que me obligue a extenderme, ya me defiendo en las distancias cortas, ya vivo ahí desde hace tiempo, quizá, por eso de la concisión, a mí, que gusto de lo interminable y soy... Leer más →
Cuadernos negros 
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