Es una aventura esto de escribir y se vuelve divertido, complicado, inquietante, aterrador, con vida propia cuando llega y, si se queda, toma el control.
Esa mañana, sin una explicación, se sentía perdido, náufrago, en medio de una sala llena a rebosar de libros. No me lo explico, no me lo explico, se decía desconcertado. Bajó la escalera con los primeros volúmenes alcanzados, pensó volver por más más adelante, y caminó por un estrecho corredor hasta llegar a una cocina... Leer más →
A mi confidente: Me adelanto a tu respuesta a mi carta o a todo lo otro que quieras contarme, si así lo decides y ejecutas, porque te elijo de entre lo poco que me importa. Tanto me apetece hablar o hablarte o molestarte, pues sé que me soportas. Es tarde hoy, más tarde para... Leer más →
Llegó pronto, y con ganas de un café caliente, a la estación. Un cambio brusco e inesperado de las temperaturas le pilló, como solía decir, con el paso cambiado a él que tan bien soportaba las bajas temperaturas, cuando se aclimataba. Refunfuñó hasta que sujetó y aguantó lo que pudo la taza de café. Al... Leer más →
No sabe, más bien no recuerda, cuándo le conoció ni en qué circunstancias. No sabe, porque es demasiado el tiempo que ha pasado, se dice, aunque no sea del todo cierto, se confiesa. No sabe porque, y esto sí es verdadero, con su ayuda, mezcló ficción con realidad. Fue en algún lugar: en un café,... Leer más →
Vivía un matrimonio, la mitad más calurosa del año, en una sencilla y espaciosa casa en las afueras de la ciudad. Después de trabajar, regresan a casa a horas distintas y se esperan, como es su deseo, para comer juntos; conversar sobre esto y aquello; ver las noticias ora del corazón, ora del mundo o,... Leer más →
¿Cuál es tu rutina de mañana? ¿Qué haces durante la primera hora del día? Si alguien pudiera verte todo el tiempo, para contarte, le bastaría tan solo un día. Dudando si incluir tus desvelos comenzaría tu historia contando, de siete a ocho de la mañana: si es tu mujer, son los dolores de tu espalda... Leer más →
Abrí un cuaderno, uno de tapas negras, hojas en blanco, sin cuadrículas, sin líneas, sin marcas. Busco un bolígrafo y dibujo, escribo. Llamo al camarero que se acerca al cabo de un tiempo que, tal vez, él considera excesivo para la espera de un café. Y no me importa porque ignora, por supuesto, no sabe,... Leer más →
Espero de pie, todo se aquieta y no hay murmullos. Se detiene el tren. Me bajo con cuidado, me asfixia y aturde este comienzo de avalancha. Busco cualquier espacio libre. Camino. Miro constantemente al suelo en un diálogo conmigo y sordo, a veces. Me paro si me desoriento y busco alrededor, de pan, alguna miga,... Leer más →
Entro en una cafetería uno de esos días, uno de tantos, uno de esos días como forzosamente vivo y que coinciden con los días laborales de otros, de aquellos otros con los que apenas me conjugo un tanto aposta, adrede, por puro hartazgo o mor de soledad, de mi trabajo, de mi vida y entro,... Leer más →
Sólo necesitaba cargar la batería de su móvil, era el pequeño favor. Le mostré dónde enchufar su cargador y, me dijo, apenas tuviera carga suficiente reanudaría su viaje, tomaría café, mientras tanto, y guardaría silencio, añado yo al relato, aunque no demasiado tiempo, ni demasiado quieta estuvo, caminando de un lado al otro como nerviosa... Leer más →
Cuadernos negros 
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