¿Es usted de aquí?

Sentí una mano en mi hombro ¡perdone!, dijo, asustado, un joven, por mi inesperado sobresalto ¿es usted de aquí?, continuó, mientras miraba, yo, en la supuesta dirección en la que vi, reflejada en la pantalla de mi ordenador, una pequeña librería. Al verlo atónito me avergoncé, negué y pedí disculpas aludiendo a una excesiva concentración... Leer más →

Actividad vital

Escribir, como ejercicio, actividad vital, modo de vida. Escribo y me quedo siempre en la primera frase, sin historia. Jamás encuentro una que me obligue a extenderme, ya me defiendo en las distancias cortas, ya vivo ahí desde hace tiempo, quizá, por eso de la concisión, a mí, que gusto de lo interminable y soy... Leer más →

Conozco bien este lugar

Pienso y camino y miro alrededor un instante, cojo aire, o atención y, de nuevo, pienso y camino distancias de distinta cantidad de inspiraciones, de expiraciones, porque conozco bien este lugar y creo, a veces, que piso mis pisadas pretéritas evitando las grietas, otros pasos, los abismos. Jamás calculo cuánto tardo, ni distancias, ni lluvias... Leer más →

Una mañana de febrero

¿Cómo contar las cosas? ¿Cómo explicarlas, mostrarlas? Cómo con, por ejemplo, la imagen que ahora veo durante una mañana de febrero, en mi casa, cuando luce un sol pleno en un cielo limpio de nubes, azul, vivo, enturbiado a veces por alguna eventual humareda blanca que puedes imaginar que sale de alguna chimenea cercana, o... Leer más →

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