La tormenta

Hablaron poco, durante la comida. Momentos después, todo ya limpio y recogido, decidió, su mujer, echarse en el sillón y López, hombre de acción, se levanta y se acerca a mirar a través de la ventana. El tiempo cambia, amenaza tormenta, murmura, mientras todo tiende hacia un gris oscuro, turbio. Suspira. Coge lo necesario. Es hora de salir, piensa, y baja en silencio, por las escaleras parando en cada piso, en cada descansillo, si oye cualquier ruido, en penumbras, despacio, hasta alcanzar la puerta de la calle, abierta y destrozada por tanta violencia. Valor, López, valor… Se agacha y escudriña a través de nubes de polvo arrastradas por el viento. No encuentra enemigos, tampoco aliados, nadie en peligro, y no le gusta, desconfía, hasta que pone un pie en la calle y calla todo pensamiento al escuchar un disparo que impacta cerca de él. Su pulso se acelera. Vamos, López, son unos metros, y busca el origen del ataque, pendientes de su situación, que burla desplazándose a rastras hasta alcanzar cómo alcanzar su objetivo y corre, sorprendiendo al francotirador, corre, llevado por mil demonios, y le noquea, agotado. Cree que lloverá. Mira su reloj, lleva demasiado tiempo fuera, sin comunicación y cree que le abandonarán si no regresa a tiempo. Mal asunto, López, apenas duraría, era sencillo, pero he de volver, tratando de animarse al concluir con su misión. Elige otro camino para regresar, con sigilo, prudencia, rapidez, alcanza la puerta por la que salió y sube, atento, hasta llegar a la puerta de su casa que, con cierta dificultad, se abre, y oye decir, encendiéndose una luz ¿ya vienes de tirar la basura?